PROSA
QUANDO CHOVE À NOITE
Quando chove à noite, os caminhos ficam mais
escorregadios e os arbustos gotejam, num poema a Deus, enquanto o céu
continua nos seus eternos afazeres; os pássaros acordam mais silenciosos
sobre as árvores pesadas pelas gotas cristalinas; a ribeira alonga-se e
forma pequenos lagos sobre o solo argiloso, onde as crianças brincam
lançando à água graciosos barcos feitos com velho papel de jornal.
Quando chove à noite, a fragrância da terra evola-se e intensifica-se,
alegremente, como um sopro dos deuses, sobre a fruta e as bagas silvestres
que sugam a seiva dos ramos, acariciadas pelas verdejantes folhas primaveris
que as protejem, em segredo, preparando-as para o súbito e intenso clarão do
seu maduro escarlate.
Quando chove à noite, a erva que atapeta as encostas dos montes
torna-se mais verdejante e as gotas de água que repousam no seu regaço
parecem olhos verdes que se espelham na memória das memórias apagadas e
definhadas pelas marcas do tempo; as sementes deixam o seu ensimesmamento,
silencioso, e emergem do húmus que as alimentou no seu sono hibernal.
Quando chove à noite, a vegetação torna-se mais intensa, aromática e
luxuriante, ganhando um significado especial e uma qualidade mítica que se
desprende dos reflexos prateados da Lua Cheia a bater nos cascalhos
vermelhos e xistosos do nosso corpo e nas folhas de ácer das nossas almas.
Quando chove à noite, a caravana dos nossos pensamentos fica menos
cinzenta, torna-se mais clara e leve; os eixos da vida desenferrujam e
deixam de lamuriar sob o peso do amontoado de bagagens que carregamos,
sempre com a esperança de encontrarmos um acampamento seguro onde a pirâmide
dos nossos sonhos se erga, num luminoso clarão, desafiando as estrelas
do firmamento que se escondem perante a inebriante madrugada que
leva, para muito longe, pesadelos semiesquecidos de noites sequiosas onde os
sonhos sucumbem à míngua de convicções e de palavras, perfumadas de
almíscar, que os enraízem, ao menos, numa crença de alternativa...
Quando chove à noite, os amores-perfeitos da poesia erguem o olhar
sobre as rosas silvestres e entrelaçam-se nas ervilhas-de-cheiro que matizam
as orlas dos canteiros; a espessa veia do romance atravessa a essência
espiritual do ramo do nosso ego, debruça-se, solicitamente, e enxerta-o com
o abrolho da esperança. Depois, asperge-lhe uma resina aromática para que a
junção cicatrize e possa brotar a energia renovadora da confiança.
Quando chove à noite, a madrugada é mais límpida e fecunda; o fumo
branco que sai das chaminés serpenteia o céu num feitiço mágico e num
intenso louvor à Natureza; a alma canta um hino hilariante; a estação dos
velhos êxitos, sintonizada em carruagens passadas, acorda perante o silêncio
da máquina da inovação.
Quando chove à noite, os rostos adquirem uma serenidade que ultrapassa
todas as fronteiras, porque a consciência fica mais cristalina e opta por
ver os aspetos mais positivos da vida, fazendo-nos acreditar em nós próprios
e fazendo-nos tomar consciência das necessidades do próximo. A noite vibra
com as canções das mães a embalar os seus filhos. As vozes dos homens, no
seu idioma campestre, ecoam em trinados e murmúrios. Estes sons mágicos e
estas palavras perfumadas, marcam o ritmo das horas e são a música do campo
vinda da fragrância, lilás, elevada pela brisa.
Quando as urzes e as giestas enfeitam as almas mais áridas; a
vegetação trepa e floresce sobre as sebes, já gastas, da vida; quando as
rosas vermelhas roçam o chão tingindo-o com o rubro das suas pétalas; quando
a memória do ontem se transforma em promessa para o amanhã; quando
transmitimos ao nosso semelhante palavras com a fragrância das plantas e
poções medicinais e com essências de puro amor; quando acendemos os
círios da alma para rezarmos uma oração perfumada de paz... é sempre:
quando chove à noite!...
QUANDO O SONHO SE DEIXA FECHAR NA PALMA DA MÃO...
A sonhar, vive-se mais!
Os sonhos vêm de longe, dos espaços de vertigem, iluminados da sua
branca fascinação. Como velas do presépio, brilham na estrada da imaginação.
O sol repete-se e o mundo canta-os com uma força absurda, com a inocência
irresistível que quase nos faz chorar.
Unidos ao universo intangível do sonho, somos verdadeiramente mais
livres. Tocamos o sobrenatural e dispomo-nos a fazer tudo o que a nossa
timidez humana nos impede. Encontramos matéria para preencher o espaço opaco
do vazio.
O sonho, às vezes, pode ser comparado ao pó acabado de varrer.
Espalha-se na nossa alma e, escreve-se, sobre ele, com o dedo do coração,
misteriosos hieróglifos na superfície da nossa mente. Porque é na mente que
se aloja a nossa perceção do tempo e da vida.
O sonho é como uma densa floresta da memória que se agarra ao céu da
nossa alma. Possui, também, um elemento de fantasia, daí que a pessoa que o
habita, lutando com aquilo em que quer ou não transformar a sua forma de
viver, passa em revista um conjunto de possibilidades futuras como se já as
tivesse vivido.
O sonho esconde-se nos recessos da memória e da fantasia, inventando
linhas multicores que se agarram às entranhas da nossa alma. Só ele permite
alimentar a esperança e acreditar que se pode fazer coisas certas
na vida, por impossíveis que pareçam. É como os raios oblíquos do sol
nascente penetrando através de uma grande janela aberta, iluminando a
riqueza do silêncio e da reflexão. É como uma brisa que refresca o ar
abrasador de um dia de Estio, e traz lufadas de magia, fazendo agitar as
palmeiras que batem as palmas, recortando, nítidas, o céu dos nossos
pensamentos.
O sonho é a evidência da nossa imagem. Aparição que nos torna
invencíveis na procura. É a fascinação; o refúgio de um calor de se estar
bem, de apenas ficar olhando o futuro como se este fosse um corpo palpável.
É a procura de um terno colo de mãe, de uma alegria perdida. O sonho não é
de nunca! É uma necessidade de preencher os espaços vagos, com o que há de
único na hora.
O sonho quando se funde no ser humano é a glória e o desafio que não
morre. Emerge de dentro de todas as noites do mundo! Pode parecer, por
vezes, uma alegria solitária e triste, mas com a força do que é grande na
vida, porque tem o dom de transformar a pessoa num dia feliz e cor-de-rosa,
fresco como uma verdade tranquila. As árvores e os passeios da imaginação
douram-se de resplendor como o amanhecer de um dia primaveril. Os
sentimentos sentem-se tocados por um halo de alegria aguda, como o aroma de
uma música que se recorda. Há feixes de sol atados com pecúlios de
esperança, a inundar de luz as tardes que pareciam mais cinzentas. À noite,
a lua desce, muito bisbilhoteira, e entra pela vidraça da alma, derramando
os seus coágulos gelatinosos e prateados.
O sonho quando se instala faz-nos descobrir que vivemos. Projeta-se em
nós como uma fulguração sem princípio nem fim. Modifica o nosso viver
quotidiano e implanta, na janela da nossa desilusão, cortinas de
esperança.
Nascem no céu estrelas, que não esperamos, e entram connosco no nosso
sono. É como se o mundo da nossa imaginação visse nascer um novo Messias.
Quando o sonho se deixa fechar na palma da nossa mão, as águas da
vastidão do nosso ser, purificam-se no seu todo e cintilam como um diamante
no dedo marmorizado de uma princesa. Ficamos aéreos, numa levitação
universal, transfigurados de paz. A pálpebra que protege a ilusão desce
sobre o silêncio da esperança. Aniquilamos o amontoado confuso da memória e
pousamos a cabeça no cântico de um triunfo absoluto e invencível, arauto
duma alvorada que se prolonga e se efetiva numa alegria mística, que se
solta em desejos tímidos mas fiéis, numa comunhão balsâmica que invade de
volúpia, santa, o cais da nossa imaginação.
O sonho agarra-se a nós, ou somos nós que o agarramos?... É muito
subjetivo. O sonho é um misterioso encantamento que se transfigura no espaço
do nosso ser. Há jogos de reflexos que multiplicam o brilho da nossa mente.
É belo. Magnífico. É como um raio de sol num vitral colorido. Ficamos
envoltos numa poalha luminosa; numa revelação que nos deslumbra, que nos
suspende e nos esvazia de todo o peso que acumulamos. Sentimos o aviso de
uma palavra aureada de pureza, de esperança, como se fosse a anunciação de
uma nova estrela a nascer por trás das nuvens.
Quando o sonho se agarra ao nosso âmago, escreve dentro de nós
sublimes cartas, que o correio da nossa imaginação expele para o exterior,
para o mundo que nos rodeia. É como que o despertar do alarme que nos faz
erguer da monotonia, para o recomeço de uma vida nova, preenchida com
emoções místicas e com esperança na ressurreição de outros sonhos, outrora
perdidos, como Verónica esperou a ressurreição de Cristo, olhando o sudário
onde limpou o Seu rosto.
Para concluir este ensaio, apraz-me dizer que o sonho transcende o
efémero; que está para além das formas; que dá alma e sentido às coisas e
aparece em qualquer momento; gera poesia e, às vezes, fecha a comunicação
com as realidades tangíveis. É uma luz que vem do íntimo, sem ela não
poderíamos adivinhar as almas das coisas; não cantariam os motivos simples e
eternos, a inocência das crianças, o mistério dos mares e das pedras; não
seríamos capazes de ter esperança num mundo melhor. Só agarrados ao sonho,
ou deixando que o sonho se agarre a nós, é que regressamos ao tempo da nossa
infância. Ficamos a ser anjos e humanos, mais próximos da terra e do céu,
porque o homem é um desvio para fora de si mesmo e de todas as coisas
terrestres e celestes, para um NADA que ele enche de fantasias e quimeras,
criando um novo espaço constelado; um espaço presente e agente, até ao plano
extremo da consciência onde se desenha o EU.
O sonho é um longo abraço, quente, que nos sufoca de ternura.
Tratamento do Adágio Popular: MUITA PALHA E POUCO GRÃO
Título: ADÁGIO INVERTIDO
Muita palha, e pouco grão.
Quando reflito sobre este adágio, vejo, na
minha memória, rostos que se confundem uns com os outros, e, todavia, todos
nítidos e distantes. Vejo a serra onde vivi. Lugares que vão e vêm como que
transportados por um tornado. (Já lá vão mais de cinquenta anos).
Lembro-me das risadas de troça que a Micaela fazia quando a Maria
chegava à escola com uma saia feita com o cotim que havia sobrado das calças
do irmão. Outras vezes trazia um vestido de riscado, muito puído que,
possivelmente, devia ter pertencido à irmã mais velha.
A Micaela exibia bonitos vestidos que contrastavam com a humildade das
crianças que frequentavam a escola. Depois, era vê-la altiva e trocista. Os
seus sorrisos irónicos transformavam-se num pó invisível e áspero como greda
de giz, e metia-se, até, pelos recantos mais protegidos da minha mente.
De qualquer forma eram distintos os vestidos que ela usava, com cabeções
de gourgouran bordados a ponto-pé-de-flor. As golas de organdi ainda hoje
esvoaçam na poeira dos meus anos. Os sapatos de verniz tinham o brilho
febril e arrebatador das tardes estivais.
Este ano encontrei a Maria, por coincidência do destino, na estância
termal onde costumo ir tratar as minhas mui conceituadas artrites. Foi uma
enorme alegria voltar a ver, depois de tantos anos, a minha amiga de escola.
Apesar das dificuldades conseguiu estudar e, hoje, desfruta da sua bem
merecida reforma de professora. Além de dar apoio gratuito a crianças
desprotegidas.
Falámos da Micaela e da sua ostentação de outros tempos. Era só palha –
disse a Maria. Os vestidos eram-lhe dados pela senhora da casa onde a mãe
trabalhava. Aquela fantasia e a falta de humildade levou-a por caminhos
pouco dignos. Não sabe da filha e os netos estão no lar onde eu dou
assistência.
A Maria falou-me do que sofreu e do que lutou. Disse, ainda, que os
traumas sofridos em criança, levaram-na a dedicar-se às crianças
desprotegidas.
E, eu, meditando na vida da Maria, atrevo-me a inverter o adágio: Muito
grão, e pouca palha.
Tratamento do Adágio
Popular: Quem tem medo, compra um cão!
Título: Quem tinha medo
era o cão!
O Zé Cantigas tinha
mais de cinquenta anos. Vivia sozinho. A sua casa ficava situada num ermo
lugar, onde não havia vizinhança. Depois de uns latagões lhe terem roubado
uns quantos euros que tinha debaixo do colchão, começou a não se sentir
seguro sozinho. Seria medo? Pensou em comprar um cão…
Nos fim do mês de Julho, foi à cidade tirar uma chapa, aos pulmões, que o
médico do Centro de Saúde lhe passara. Sentia-se doente e um pouco medroso.
Tinha de resolver o assunto do cão, só que o dinheiro não abundava. Às
vezes, havia pessoas que ofereciam cães, quando as cadelas pariam, mas até
isso escasseava.
Deambulava pela cidade, ao fim da tarde, quando reparou que um cão se
abeirava dele. Aquilo é que era um cão! Apesar da aparente magreza,
notava-se que devia ser de raça. Era grande e com o pelo bonito e farto, até
tinha uma coleira. Surgia-lhe, ali, a oportunidade de ter um bom cão sem o
comprar. O animal estava sozinho, parecia perdido…
Chegou a casa com o cão. Deu-lhe comida. O bicho parecia que nunca mais
se saciava. Depois, deitou-se aos pés do novo dono, como se nunca mais se
quisesse desapegar dele.
Havia, ali, mistério! O cão andava sempre atrás dele, parecia que tinha
medo de ficar sozinho… O Zé Cantigas queria fazer a sua vida, descansado, ir
para todo o lado, confiante de que o cão lhe guardava a casa, mas nada disso
acontecia! O animal era um medroso desgraçado! Muito assustadiço, e nem
amarrado ficava sozinho.
Resolveu voltar à cidade e deixar o cão por lá. O bicho devia ter
saudades dos antigos donos. Talvez tivesse ido à rua fazer as necessidades e
se tivesse perdido. Tinha feito mal em ter trazido o cão.
- Mãe! Mãe! O nosso cão vai com aquele homem!
- Cala-te, Tininha! Abandonámo-lo quando fomos de férias, agora não quero
mais empecilhos!
Zé Cantigas nunca mais deixou o cão sozinho. E compreendeu que, afinal,
quem tinha medo era o cão!
