A BOLSA DE RETALHOS

Glória Marreiros
 

     O aroma das palavras chegava numa bolsa de retalhos.

     Estávamos em 1937. Eu morava na encosta da serra onde a Natureza falava com as giestas e o aroma dessas palavras entrava no meu corpo, trazido pela brisa matinal.
     A grande ribeira, calma e esverdeada como uma cobra ao sol, ficava próximo da minha casa. Nessa altura ainda se podia ver, nas poças maiores, cardumes de bordalos, tencas e algumas enguias que se alimentavam de girinos e coisas apodrecidas. Nos anos em que havia seca, a ribeira minguava deixando à mostra as margens ressequidas. Havia raízes amareladas pelo Sol que se espalhavam dentro da água que ainda restava nalguns charcos, onde as crianças brincavam sobre eles, patinhando descalças e explorando um amontoado de exóticos tesouros: pedras muito polidas e de cores variadas, cacos de louça e, com muita sorte, a couraça de algum sapo-concho.
     Os meus pais eram trabalhadores rurais por conta de outrem, sofriam privações de ordem económica, o que me entristecia. Assim não podia desfrutar do aroma das palavras de uma telefonia, objecto mágico que só as pessoas mais abastadas se davam ao luxo de saborear...
     Não havia nada de original na minha vida, a não ser quando, de tempos a tempos, a Ti Antoina Moita chegava àquele íngreme lugar, levando a escassa correspondência na sua velha bolsa de retalhos. Aí sim! Era como se o céu se abrisse e eu subisse para ele por uma escada de amor.
     Aquela bolsa de retalhos trazia-me a magia aromática que o meu namorado, o Vicente, me mandava de França, onde estava imigrado afim de fazer fortuna para nos casarmos. Era como se uma alma nova fosse capaz de dar cor à tela descolorida da minha vida.
     A bolsa da Ti Antoina Moita transportava cartas e postais com palavras que continham a fragrância das lúcidas e calmas Primaveras. Outras vezes era o contrário, o céu ensombrava-se com os amargos aromas das palavras contidas nalgumas cartas e os corpos e as almas tremiam sobre o frio duma madrugada gélida.
      A Ti Antoina Moita era uma velhinha ternurenta. A sua grande alma pressentia quando transportava, sem saber, algum aroma amargo. Era querida e muito estimada por toda a gente daquelas redondezas. Eu conhecia a sua humilde casa feita de adobe e pintada com as cores do tempo. Com pincéis molhados na paleta da Natureza. Tinha uma única divisão. A parede da frente estava ornamentada com um prego onde, ela, pendurava, depois da tarefa cumprida, a bolsa de retalhos. Junto à lareira tinha um mocho redondo que lhe servia de mesa e do lado oposto podia ver-se o enxergão bem atulhado de palha de milho. Conheci a casa da Ti Antoina Moita quando eu e o Vicente descíamos ao povo para irmos à escola. Foi assim que ambos concluímos a terceira classe. Depois comecei a trabalhar no campo. O Vicente partiu, jurando-me amor eterno.
     Vivi, nessa altura, somente para me embriagar com o aroma das palavras que traziam as cartas que vinham de França.
     - Olá Marizinha! Era o aroma da voz da Ti Antoina Moita. Trazia o semblante mais carregado do que era costume.
    - Traz carta para mim?
   - Não, trago só um postal para o Zé do Morgado. É verdade, há já muito tempo que o Vicente não te escreve.
      Tremi. Senti nas palavras da velha senhora o aroma, indefinido, dumas flores a que chamávamos despedidas-de-verão. Imaginei ver o futuro tremido e desfocado como as imagens de um sonho. O aroma nostálgico das folhas secas dum Outono sem fim instalou-se na minha alma.
     Durante anos li e reli as cartas do Vicente, obscurecidas por uma mancha de azeite, fazendo a tinta sangrar no papel um violeta carregado na cor e no aroma das palavras de amor. Uma mancha ainda maior borra a maior parte do que se segue, se bem que algumas palavras permaneçam legíveis e o aroma da saudade se intensifique cada vez mais.
     A ti Antoina Moita continuou a levar a correspondência na bolsa de retalhos, pelas encostas da serra que, ainda hoje, são para mim uma cena na imobilidade de um quadro, cujo brilho dourado pela nostalgia emana o aroma das palavras que guardei no coração sem as puder dizer, como um soluço, frágil, de exaustão.
     Depois de alguns anos sem receber notícias do Vicente, parti para o (naquela altura) Ultramar Português, com a minha tia Eugénia, que já lá tinha o marido.
     Encontrei, de novo, o aroma das palavras na bondade e no carinho do homem que veio a ser meu marido. Consegui manter, durante o tempo em que vivi com ele, uma aparente e enganadora calma. Imaginava ver, em sonhos, naquelas terras quentes, de céu púrpura-cinzento, a Ti Antoina Moita a abrir a bolsa de retalhos e a entregar-me uma carta do Vicente. O aroma desses sonhos sufocava-me porque tinham um cheiro parecido ao das bagas que eu, em criança, apanhava da terra cavada de fresco e comia, depois de as assar nas queimadas que o meu pai fazia. Depois da Revolução de 25 de Abril, parti para o Brasil, onde a minha vida prosperou. Contudo, a minha mente nunca deixou de ouvir o barulho sedoso da água a bater contra as margens da ribeira da minha infância, entoando sons misteriosos e balbúcios de palavras com cheiro a rosas silvestres.

     Há três meses que regressei à minha terra. Sinto-me velha e cansada, mas contente por, tantas vezes, ter adormecido os meus netos com as minhas cantigas, onde as palavras continham sentimentos aromatizados pela memória dos hinos do tempo que passa. É claro que a memória de uma pessoa é bastante subjectiva. É, talvez, por isso que sinto virem-me as lágrimas aos olhos, quando me lembro do aroma das palavras que não me foram ditas...
     A povoação de outrora é agora uma Vila muito desenvolvida. Tem Mercado Municipal, Igreja, Correios e Hospital. Tem, também, alguns Ginásios desportivos onde as pessoas se torturam para porem em forma aquilo a que não conseguem dar forma.
    -  Mãe, hoje há um leilão, de objectos muito antigos, nos Correios. Venha comigo!
    -  Não penso adquirir sucatas, por isso vale mais ficar em casa.
    - Não se isole, há sempre uma fragrância especial em cada palavra que se ouve, até mesmo na voz do leiloeiro.
     Enfileirei os meus pensamentos como peças de dominó, uns atrás dos outros, e fui com a minha filha.
     Reparei que existiam coisas muito antigas que atingiram preços elevados e certamente eram para grandes coleccionadores de antiquidades.
     Quando o leilão estava quase a terminar, disse à minha filha que queria regressar a casa. De repente senti que as palavras do leiloeiro exalavam um aroma sobrenatural. O chão tremeu de baixo dos meus pés e os meus olhos encheram-se de um riso estival.
- Quem dá mais?... Esta bolsa de retalhos tem mais de um século... levou, por muitos anos, palavras com aromas doces, amargos e salgados às pessoas que viviam isoladas nas encostas da serra. Ergueu-se lá do fundo, ainda com agilidade, um ancião mais ou menos da minha idade, e disse:
     - Eu tapo o lance!
    Era ele! Apesar de muitos anos e dissabores, identifiquei o aroma das suas palavras.
     Respondi:
     - Não, Vicente, taparei todos os lances! A bolsa de retalhos da Ti Antoina Moita é minha, porque guarda o aroma das palavras que me escreveste e guarda, em simultâneo, o aroma das palavras que tanto esperei, mas que nunca me escreveste.
    
     Senti-me como uma bolha flutuando no vazio.

 

 

 

 

 

 

 

UMA TRAMA PERFEITA?!

Ilda Maria Costa Brasil

Louise e Gabrielle, insatisfeitas com a postura de Pietra e Giovanna, decidiram aprontar-lhes uma peça. No sítio dos avós de Louise, havia um casarão abandonado. Esse só era usado em épocas de vacinas e banhos dos animais. Suas paredes eram altas e largas; tinha muitos quartos, um vasto sótão e um sinistro porão.
Louise e Gabrielle convidaram Pietra e Giovanna para passarem um fim de semana no sítio. As duas, de imediato, aceitaram o convite. Mal sabiam que as colegas haviam planejado um passeio ao casarão, onde as deixariam, por uma noite, trancadas.
Banho de açude, trilha a cavalo, brincadeiras alegres, visita ao casarão.
Após circularem pelos aposentos, as anfitriãs, Louise e Gabrielle, levaram suas convidadas para conhecerem o sótão, onde os avós guardavam móveis antigos da família. Correndo, subiram as escadas. Gabrielle abriu a porta e, com uma lanterna na mão, procurou o interruptor para acender a luz. Frente à claridade, morcegos começaram a voar em direção da porta. Apavorada, Gabrielle deixou a lanterna cair. Louise, ao tentar ajudá-la, bateu com o cotovelo na porta, a qual se fechou. Sem luz e, estando a chave no lado de fora, as meninas passaram a noite presas no sótão. Logo que o dia começou a clarear, localizaram uma minúscula janela por onde saíram Pietra e Giovanna que eram muito magras. Louise e Gabrielle tiveram que aguardar a chegada dos caseiros.
A trama, que parecia perfeita, foi-lhes uma armadilha!

 

 

 

E ASSIM...

Ilda Maria Costa Brasil

Agitado, ele iniciou o seu dia. Algo o inquietava. Não sabia o que era? Um anseio exacerbado? Um desejo? Um compromisso não lembrado? Talvez!...
Ultimamente, suas ações e pensamentos seguiam ritmos bastante enlouquecidos. Em alguns momentos, queria abarcar tudo; noutros demonstrava-se frio e indiferente. Havia quem dissesse que era cansaço; todavia, sentia-se em forma; logo, o porquê era outro.
Durante um passeio, num parque, surpreendeu-se ao não se encantar com o canto dos pássaros nem com o voo das borboletas nem com o colorido das flores. Outrora, ficaria melancólico e suspiraria de saudades de sua amada? Amada? Por onde andaria ela? De um dia para o outro saiu da sua vida, sem sequer, dizer-lhe adeus.
Qual seria a verdadeira causa de suas mudanças? E assim, sentia-se fração, e não, inteiro! 

 

 

 

 

 

 

 

 

Retrato brasileiro

 

IZABEL ERI CAMARGO

 

CRÔNICA

 

IZABEL ERI NO INSTITUTO RICARDO BRENAND - RECIFE- PERNAMBUCO

 

             Em janeiro de 2011, visitei a cidade das pontes, como é chamada Recife. Pisei no chão batizado com a origem da historia brasileira. Convivi no dia a dia com o resquício da escravidão e com a miscigenação retratada também pelas invasões holandesas. Ao passear pelas ruas, frequentemente encontrava o nome de Maurício de Nassau estampado nos estabelecimentos comerciais importantes. A representação da Corte chegada ao Brasil está exposta no Instituto Ricardo Brennand e a qualidade da arte confunde a visão com pessoas vivas. Lá, estão fotos e esculturas das batalhas travadas, com a cavalaria em bronze. A Casa de Cultura de Recife guarda arte, beleza e tradição. O artesanato mantém as características dos pernambucanos, é a historia materializada, falando. Os trabalhos manuais, o artesanato em geral, encantam pelo gosto refinado; são roupas trabalhadas com criações diferenciadas, desde o bordado, a pintura, o crivo, as rendas entre outros trabalhos.  As pessoas têm a historia na ponta da língua. Falam com naturalidade, tanto do passado como do presente. Os escritores mostram com orgulho a paixão pela literatura. Conheci uma cordelista que passou algumas horas visitando-me na residência da escritora que me hospedou; nota-se o destaque dado a esse tipo de arte. Foi fantástico conviver por dez dias com hábitos e costumes nordestinos. Conheci e saboreei a culinária bem brasileira - o caju, a tapioca, o beiju, o cuscuz, o feijão verde, o pirão com caldo de galinha, a macaxeira, o queijo assado, o milho verde, o bolo de rolo, o suco de goiaba e  variadas qualidades de frutas. Conheci um pé de jaca e outro de buriti. Para minha alegria, cumprimentei o rio Capibaribe, que passa na frente do prédio onde eu estava. Paralelo ao rio há uma trilha, um espaço público, para caminhadas. Nós caminhávamos, pela manhã, conversando sobre literatura e filosofia. De repente estávamos cantando, eram cantigas de roda, paramos e nos questionamos sobre a autoria da música. Ouvi o grito: “Catulo da Paixão Cearense”! A alegria e as cantigas continuaram com exercício físico e mental banhado de sabedoria. Visitamos Shoppings, onde encontrei a Livraria Cultura e, na internet, a relação dos meus sete livros. O tempo foi elástico, pois até um filme em 3D pude assistir. A programação feita pelos meus anfitriões foi intensa, parece que a eficácia substituiu a melhor empresa de turismo. Em determinada manhã, saímos de carro, com eficiente motorista da família, em direção a Olinda. A cidade é conservadora, com as características da época em que chegaram os europeus e, encantados, disseram: Oh! Linda!  Realmente, pode-se conferir os elos da historia, ruelas muito estreitas, casarios, onde as casas são pintadas com cores quentes; é arte viva e artesanato por todos os cantos. O mar e o céu azul dão um show, contrastando com o verde. O Convento de São Bento é algo indescritível. Assistimos à Missa, olhando para o adorno do altar de ouro, acompanhamos as preces e observei a demonstração de fé daquele povo. Os padres beneditinos permanecem em estado de oração, mesmo fora do horário da Missa. Revisei a historia e recebi lições de brasilidade. Este relato é pequeno, considerando tudo o que lá está registrado e exposto, como o Monte dos Guararapes e os engenhos de cana – de - açúcar. Este País tem o privilegio da diversidade territorial, econômica e social.
         Viver e conhecer as moradas do homem é um presente de Deus.